Los profetas eran hombres hechos de raíces

Que vivían en las rendijas del desierto

Agrietada la piel como la tierra seca,

Agrietados los ojos al completar la verdad de las cosas,

Esa verdad terrible,

Agrietado el corazón por la angustia

 De sentirse vencidos y empujados

Por Dios

A salir al paso de los hombres y mujeres

Que será muy posible que nunca les escuchen

Y que probablemente

Sean un eco de piedras y desprecios.

Ser profeta es una carga

Tan terrible, tan dura, tan difícil,

Como de librarse de ella.

No hay ballena que pueda tragarte,

No hay destino que pueda evadirte

De Nínives que viven en perenne injusticia,

Sodomas al borde del abismo

De la destrucción causada por el fuego,

Actores autodestructivos

Ante un público de sal ausente.

Jerusalén que mata a sus profetas...

Ser profeta es saberse destinado

A la afonía. No hay nadie que te escuche…

“Preparad el camino al Señor”.

Decía aquel ante un lote de curiosos,

Que le veían vestido de camello,

Como los muñecos tan tristes de la puerta del sol.

Profeta que señala con el dedo

Al Cordero de Dios

Que iba a quitar los pecados del mundo,

Y acabó con su sangre

Liberando a la humanidad inconsciente

Que sigue día a día

Hastiada por la prisa, tan perdida

En sus días y sus noches, que nunca se terminan.

Profeta Juan

Que acabó como muchos,

Perdiendo la cabeza por una mujer,

Aunque en esta ocasión,

Fue una danza la que inclinó la hoja,

Capricho de una reina despechada,

Que acalló la voz terrible del profeta

En un charco de sangre

De una bandeja roja y plateada.

Es difícil ser profeta

En tiempos de desdichas,

Apuntalar la esperanza destruida,

Anunciar amaneceres y jardines preciosos y futuros

Mientras la noche es la evidencia

Y el desierto no tiene ni confines,

Aventura imposible de sed y de cansancios.

Pero no calles, por favor, no calles,

Profeta del Adviento.

Que mientras sea de noche, mientras haya destierro,

Mientras haya tristeza y opresión de unos pocos

A unos muchos,

Hacen falta valientes como tú,

Que levanten del móvil la cabeza

Y así observen sin miedo la verdad de la gente

Y con valor les griten tres o cuatros verdades

Y del sueño despierten,

Y se pongan manos a la obra

 A preparar caminos que lleven a lugares mejores,

Caminos que nos unan a otras gentes,

Y nos llevan a casa de amigos que perdimos.

No te calles profeta, no te calles.

Yo te escucho.

Y con las manos arañando el suelo

Volveré a hacer sendas nuevas

Que me lleven a Dios ahora cercano.

No te calles profeta.

No te calles.

AVISILLO: Vienen buenas y grandes noticias. En INSTAGRAM, daré una campaná cuando termine el puente. Nos vemos en tono_casado