Pentecostés de la Calle: el aliento del Espíritu en los umbrales de España "El Reino no se anuncia sólo desde los ambones, sino también desde los escenarios, los despachos, los andamios, los quirófanos, las redes sociales y los bancos del parque"

En esta hora en que los campanarios ya no marcan el pulso de la ciudad, en que las plazas se llenan de voces pero no siempre de sentido, el Espíritu Santo vuelve a descender, no en la bóveda de las catedrales, sino en las esquinas, en los cafés, en los grupos de WhatsApp y en los encuentros  de barrio. Es Pentecostés otra vez, pero esta vez… en la calle.

Pentecostés no es el cierre de la Pascua: es su explosión. Es cuando el Espíritu irrumpe, no como brisa suave, sino como viento impetuoso que derriba los muros de nuestras rutinas eclesiales. Es cuando las lenguas de fuego no destruyen, sino que encienden, traducen, abren. Y es entonces, justo entonces, cuando comprendemos que no podemos seguir viviendo la fe por separado: religiosos por un lado, laicos por otro, comunidades dispersas como hojas sueltas de un mismo libro. Pentecostés nos empuja a encontrarnos, a escucharnos, a caminar juntos en la misma dirección. Porque el Espíritu no desciende sobre estructuras, sino sobre personas que se dejan conmover, incendiar, transformar.

Pero esta llamada sinodal no flota en el aire: pisa tierra. Y esa tierra tiene nombres concretos, rostros marcados por el sol y el desarraigo, historias cruzadas por la esperanza y el sufrimiento. En cada migrante por ejemplo  que llega a nuestras costas, a nuestras ciudades, a nuestras parroquias, se repite el clamor de Pentecostés: “¿Cómo es que los oímos hablar en nuestra lengua?” ¿Quién les hablará si no nosotros? ¿Quién los escuchará si no la Iglesia? La vida religiosa, con su vocación de frontera, y el apostolado seglar, con su inserción en lo cotidiano, están llamados a ser un solo cuerpo que acoge, defiende y dignifica. No como gesto puntual, sino como misión compartida, nacida del mismo fuego y del mismo aliento.

España, tierra de místicos y mártires, de Teresa y de Juan, de mármol y romero, necesita apóstoles con mochilas y zapatos gastados, no tronos ni púlpitos

Sí, un Pentecostés profético y laico, Un Pentecostés donde el fuego no cae sobre apóstoles distinguidos por las formalidades , sino sobre hombres y mujeres comunes que llevan la Palabra como semilla en los bolsillos del alma.

España, tierra de místicos y mártires, de Teresa y de Juan, de mármol y romero, necesita apóstoles con mochilas y zapatos gastados, no tronos ni púlpitos. El Espíritu no pide permiso para entrar en los platós, en los sindicatos, en los claustros universitarios, en las redacciones, en los hospitales, en los despachos de abogados. Y allí está el apostolado seglar, a veces ignorado, otras veces despreciado, pero siempre necesario, encarnado, valiente.

Este nuevo Pentecostés no divide lo sagrado de lo secular: lo fusiona, lo redime, lo enciende. Ya no se trata de que el laico “colabore” con la Iglesia, como si fuera un ayudante de segunda. El laico ES Iglesia, y su altar es la calle, su homilía la conversación, su liturgia la entrega diaria en medio del mundo.

No hay clericalismo en el que camina junto al mundo con los pies en el barro y la mirada en el Reino. No hay clericalismo cuando se escucha más de lo que se impone, cuando se acompaña en lugar de sentenciar, cuando se construye comunidad sin necesidad de ciertos títulos eclesiásticos con muchos sellos . El clericalismo muere allí donde el laico florece como testigo y no como delegado.

No hay clericalismo cuando se escucha más de lo que se impone, cuando se acompaña en lugar de sentenciar, cuando se construye comunidad sin necesidad de ciertos títulos eclesiásticos con muchos sellos . El clericalismo muere allí donde el laico florece como testigo y no como delegado

Porque lo que necesita España no es más poder religioso, sino más presencia significativa. No más privilegios, sino más encarnación. No más defensas ideológicas, sino más ternura profética. Un laico que hable en catalán, gallego o euskera, pero también en el idioma del sufrimiento, de la justicia, del compromiso, del arte, del silencio contemplativo que abraza sin imponer.

Es tiempo de un nuevo protagonismo, no para ocupar puestos de poder, sino para habitar los márgenes. No para parecer santos, sino para arder desde dentro. Pentecostés no fue un reparto de cargos, sino una explosión de sentido.

Ven, Espíritu Santo, y enciende en España el fuego del testimonio laico. Que nuestras universidades respiren Evangelio. Que nuestros barrios huelan a solidaridad. Que nuestras empresas se contagien de justicia. Que nuestros teatros, libros y canciones digan algo que sane, que abra, que salve.

Porque el Reino no se anuncia sólo desde los ambones, sino también desde los escenarios, los despachos, los andamios, los quirófanos, las redes sociales y los bancos del parque.

Y ese anuncio es tarea del laico.