Una expedición se adentra en la selva, se pierden, pasan los días, están sedientos,  hambrientos y al borde de la desesperación. De pronto, les llega por radio el aviso: está llegando un helicóptero de rescate y lo único que tienen que hacer es despejar  un  espacio para que el helicóptero aterrice.  No se les pide que hagan ninguna otra cosa excepto esa: dejar un lugar vacío, quitar estorbos para acoger la salvación que llega.

Estupenda metáfora para entender un poco qué es el Adviento y por qué,  si queremos vivirlo en condiciones,  no nos queda más remedio que hacer oídos sordos al griterío de imperativos que nos ordenan precisamente lo contrario: llenarnos de cosas. Porque de lo que se trata es de soltar trastos inútiles, de vaciar, de liberar espacio, precisamente lo que ocurre en un embarazo: desde el comienzo y de manera progresiva, todo en el interior de la madre, las paredes de su útero,  se van contrayendo y retirando  para dejar cada vez más espacio al niño que está creciendo dentro de ella y que necesita moverse y desarrollarse.

Esta imagen me ha hecho entender un poco mejor ese texto del Evangelio en que Jesús pregunta: “-¿Quiénes son mi madre y mis hermanos?  Y mirando a los que estaban sentados a su alrededor, añadió: -Estos son mi madre y mis hermanos. El que hace la voluntad de Dios, ése es mi hermano, mi hermana y mi madre.” (Mc 3, 21-22; 31-35). Lo de ser “hermana de Jesús” me parecía más factible, pero ser su “madre” me resultaba inexplicable. Como siempre, la luz se abre paso  en lo más sencillo y cotidiano: ¿no será que para  irnos haciendo “madres de Jesús” necesitamos ir dejándole espacio en nuestra vida y “empujando hacia atrás” lo que no le deja desplegarse y crecer en nosotros? En lo concreto, se trata de la  práctica cotidiana del amor en su versión de hacer sitio a otros, de dejarles pasar primero, de abrirles espacio para que puedan ser como son y moverse a sus anchas.  Pero todo eso,  como ocurre en una gestación, no puede  acontecer sin pérdidas.

21 RS Diciembre 2019