«No pienso, pero reenvío» (El nuevo sacramento de la difusión)

Hay algo profundamente eclesiástico en la inercia del reenvío moderno. Antes, para propagar una verdad absoluta o un rumor con solera, se requería al menos el esfuerzo de una imprenta clandestina, el púlpito de una parroquia o el cotilleo de peluquería con café de filtro. Hoy la liturgia es mucho más eficiente: basta con un golpecito de pulgar sobre una pantalla brillante para consagrar una falacia, beatificar un bulo o condenar al vecino en tres segundos.

Hemos sustituido el viejo hábito del discernimiento por la fe ciega en el algoritmo. Y en el altar de las redes sociales, el nuevo Credo no reza «creo en un solo Dios», sino «no pienso, pero reenvío, luego existo».

La transubstanciación de la mentira: del púlpito al grupo de WhatsApp

En el ecosistema de la religión digital, la verdad ya no se busca; se consume precocinada y bendecida por el emisor anterior. Da igual que la cita motivacional esté mal atribuida a Séneca, que el vídeo apocalíptico pertenezca a una película de ciencia ficción de 2014 o que la estadística tenga la misma validez científica que una carta astral. Lo importante es el sacramento de la difusión.

El feligrés digital moderno opera bajo una extraña teología de la salvación cibernética: cree firmemente que compartiendo una cadena de oración con gatitos o una advertencia apocalíptica sobre la fibra óptica, ganará indulgencia plenaria en forma de «me gusta» y validación instantánea. Se comparte por miedo al juicio comunitario, por la pereza de verificar y, sobre todo, por esa urgencia mística de sentirse presente en el dolor ajeno o en la indignación colectiva sin mancharse las manos de contexto.

El ayuno de pensamiento y el pecado capital del piloto automático

La teología tradicional siempre advirtió sobre los peligros de la pereza espiritual y el pecado de omisión. Lo que los padres de la Iglesia no predijeron es que la mayor tentación del siglo XXI no sería la carne, sino la placentera pereza de suspender el juicio y dejar que el dedo trabaje por cuenta ajena.

Pensar exige una cruz incómoda: dudar, investigar, cruzar fuentes, frenar el impulso visceral o del entusiasmo fanático. Reenviar, en cambio, es un acto de absoluta comunión con la nada. Es una absolución exprés: «Yo no lo escribí, yo solo lo hice circular». Es el clásico "lávese las manos" de Poncio Pilatos adaptado a la gestión de contenidos virales.

Descartes, horrorizado en su tumba

Si René Descartes levantara hoy la cabeza y se asomara a un grupo de WhatsApp, es muy probable que sufriera un cortocircuito filosófico inmediato. Toda su teoría del Cogito, ergo sum se basaba en la premisa incontestable de que la duda metódica y el uso activo de la razón eran la única prueba fehaciente de nuestra existencia.

Al comprobar que miles de millones de criaturas caminan, compran, votan y opinan a golpe de pulgar sin haber activado la corteza prefrontal ni un solo segundo, el filósofo francés borraría su célebre axioma de los anales de la historia. Al ver a la humanidad actual, murmuraría con resignación metafísica: «Existen, sí... pero me temo que lo hacen estrictamente en modo automático».

Hacia una Cuaresma del pulgar inquieto

Quizá el verdadero reto espiritual de nuestro tiempo no consista en retirarse a un monasterio en silencio a meditar —eso sería demasiado fácil—, sino en someterse a un riguroso ayuno de reenvíos. Practicar la herejía saludable de dejar morir un bulo en nuestro chat, de pecar de aburridos por no sumarnos a la histeria colectiva de la última hora.

Porque, a fin de cuentas, si la fe mueve montañas, el reenvío automático solo mueve exceso de información digital a gran velocidad. Y convendría recordarlo, yo el primero, mea culpa.