"Ser piedra no significa ser perfectos e inquebrantables"

Jesús lleva a sus discípulos a Cesarea de Filipo. Es una ciudad pagana donde una cueva excavada en la roca estaba dedicada al dios Pan, el dios salvaje, mitad hombre y mitad cabra, amante de la danza y la música, y símbolo de la vida rústica, a la vez que dura y encantadora. En la pared de piedra había nichos con estatuas de los dioses, y de la entrada de la cueva brotaba un río que los lugareños consideraban uno de los manantiales del Jordán. Jesús elige este escenario —la roca, las nichas vacías, el agua que brota de la piedra— para plantear la pregunta que recorre todo el Evangelio y que Mateo (16,13-20) recoge fielmente: «¿Quién dice la gente que es el Hijo del hombre?».

No pregunta quién soy yo. Pregunta quién dice la gente que soy yo. Y las respuestas llegan, una tras otra: Juan el Bautista, Elías, Jeremías, uno de los profetas. Todos nombres de personas fallecidas. La gente mira a Jesús y ve en él un retorno, una repetición, alguien que ya ha estado aquí. Como cuando se mira un rostro nuevo y se dice: «Me recuerda a alguien». Es la forma más habitual de no ver a quien se tiene delante: encajarlo en una categoría que ya existe, asimilarlo a un rostro que ya se conoce. Es más fácil reconocer que conocer.

Entonces Jesús reduce el círculo y se dirige a los suyos: «Pero vosotros, ¿quién decís que soy yo?». Ese «pero vosotros» separa a los discípulos de la multitud, los rumores de la experiencia directa, las habladurías del conocimiento de primera mano. Ya no le interesa lo que digan los demás. Quiere saber qué dicen ellos —los que han caminado con él, los que han dormido en el suelo con él, los que le han visto multiplicar el pan, caminar sobre el agua y tocar a los leprosos—. Vosotros que me conocéis de cerca, ¿quién decís que soy yo?

Simón responde. Es él quien responde, como siempre, el primero, el más impulsivo, el que habla antes de pensar y actúa antes de comprender. «Tú eres el Cristo, el Hijo del Dios vivo». No dice un profeta, no dice un maestro, no dice un hombre de Dios. Dice: el Cristo. El ungido, el esperado, aquel a quien Israel lleva siglos esperando. Y añade: del Dios vivo.

La respuesta de Jesús es inmediata y suena solemne: «Dichoso eres tú, Simón, hijo de Jonás, porque ni la carne ni la sangre te lo han revelado, sino mi Padre que está en los cielos». Lo que Pedro acaba de decir no viene de él. Jesús afirma un conocimiento que llega sin saber cómo ni por qué, como la inspiración, y que trasciende la lógica del razonamiento deductivo.

Y ahora el juego de palabras que lo fundamenta todo: «Tú eres Pedro y sobre esta piedra edificaré mi Iglesia». Pétros, pétra. Simón recibe un nombre nuevo —y un nombre nuevo, en el mundo bíblico, es un destino nuevo. Abraham era Abram. Jacob se convierte en Israel. Aquí, un pescador de Cafarnaúm se convierte en roca. La imagen es la de una obra, de cimientos, de manos que colocan la primera piedra. De lo líquido a lo sólido, en definitiva; del fluir de las corrientes a la estabilidad. Pero la piedra es un hombre de carne y hueso —el mismo que dentro de poco negará tres veces, el mismo que se hunde en el lago.

Ser piedra no significa ser perfectos e inquebrantables.

«A ti te daré las llaves del reino de los cielos», dice Jesús. Le entrega simbólicamente las llaves, no la corona, ni el cetro, ni la espada. Las llaves, el objeto más doméstico, más cotidiano, el que abre y cierra, el que deja entrar y mantiene fuera. Luego, la orden más extraña: «No le digas a nadie que él era el Cristo». Silencio. La verdad más grande debe guardarse en secreto, por ahora.

A sus espaldas, la roca con las nichos vacíos. Delante, el camino hacia Jerusalén. Y Pedro, con su nuevo nombre, camina cargando con el peso de una llave que aún no sabe cómo usar.