"La roca y Satanás en la misma persona, en la misma escena, en la misma frase. Pedro parece salido de la pluma de Dostoievski"
"Lo que es humano, comprensible y justo a los ojos del mundo, aquí se convierte en una trampa demoníaca"
Hasta este momento, Jesús nunca ha dicho adónde se dirige. Ha caminado, ha sanado, ha contado parábolas, ha multiplicado el pan. Pero nunca ha revelado el final de la historia. Y nosotros no sabemos si existe un guion que diga cómo va a terminar. Ahora se ha revelado el final. Mateo (16,21-27) marca el punto de inflexión con un adverbio conciso: «Desde entonces, Jesús comenzó a explicar a sus discípulos que debía ir a Jerusalén y sufrir mucho a manos de los ancianos, los sumos sacerdotes y los escribas, y que sería asesinado y resucitaría al tercer día». La frase es una sentencia de muerte, recitada verbo a verbo: ir, sufrir, ser asesinado. La resurrección parece acoplada como un último vagón, pero el tren está hecho de hierro y de sangre. Los hombres que escuchan aún tienen en la nariz el olor del pan multiplicado, en los oídos el ruido del viento sobre el lago. Y ahora oyen esto. De repente, todo parece carecer de sentido. ¿Qué sentido tiene hacer prodigios para acabar siendo asesinado?
Pedro reacciona bruscamente, como un cuerpo que se sacude ante un puñetazo. Se lo lleva aparte —Mateo dice precisamente que lo atrae hacia sí, lo agarra físicamente, lo empuja— y empieza a reprenderlo. Sí, el discípulo reprende al maestro. La roca que unos instantes antes lo había reconocido como el Cristo ahora lo agarra del brazo y le dice: «No, esto nunca sucederá». Es el gesto del amigo que lo quiere y por eso cierra la puerta con llave —el mismo gesto que en las obras de Shakespeare conduce a la catástrofe, porque quien protege en exceso acaba traicionando. Fray Lorenzo en Romeo y Julieta, Polonio en Hamlet…
Jesús se da la vuelta. Leemos de un movimiento físico brusco. Un instante que dura una eternidad. El tiempo justo para pronunciar la palabra más terrible y violenta que los Evangelios le ponen en boca: «¡Apártate de mí, Satanás! Me eres un escándalo, porque no piensas según Dios, sino según los hombres». El hombre que un instante antes era la roca, las llaves, ahora es el adversario, Satanás. El giro argumental es propio de una tragedia griega: el héroe que acaba de alcanzar la cima se precipita al abismo, sin transición, sin respiro.
La roca y Satanás en la misma persona, en la misma escena, en la misma frase. Pedro parece salido de la pluma de Dostoievski, como sus personajes, que son santos y demonios en un mismo cuerpo, capaces de la confesión más elevada y de la caída más feroz en el espacio de una página: Dmitri Karamázov, Raskolnikov, Stavrogin, Nastasya Filippovna... «No piensas según Dios, sino según los hombres». La frase de Jesús es un diagnóstico, un veredicto, no un insulto. Lo que es humano, comprensible y justo a los ojos del mundo, aquí se convierte en una trampa demoníaca.
Luego Jesús se dirige a todos —ya no solo a Pedro— y su voz se amplía: «Quien quiera salvar su vida, la perderá; pero quien pierda su vida por mi causa, la encontrará». Salvar es perder, perder es encontrar. Es la estructura de la paradoja trágica: Edipo, que al buscar la verdad encuentra su propia ruina; Lear, que al perder el trono se encuentra a sí mismo en la tormenta. «¿De qué le servirá al hombre ganar el mundo entero si pierde su vida?» Ciudadano Kane es la respuesta cinematográfica a esta pregunta. La trayectoria de Charles Foster Kane es exactamente esa: un hombre que se gana el mundo entero —periódicos, poder político, un palacio interminable lleno de estatuas y cofres nunca abiertos, una esposa comprada, otra esposa inventada— y pierde su vida. No muere pobre, muere vacío. Muere rodeado de cosas y de nadie. ¿Es Pedro, pues, Satanás? Sí, pero las llaves del Reino siguen siendo suyas.
