Los antepasados en otoño

En esta tarde lluviosa de otoño, los aviones con mala letra escriben en el cielo espirales de humo, en la niebla se adivina el dolor de los la entrecortada canción del viento fugaz preñado de misterio y de deseos casi despiertos que por momentos parece el lamento de aves raras, de vez en cuando un sol tímido tirita entre los peñascos y un ave de rapiña navega rauda hacia los socavones del abismo.  Las sendas de hojas lánguidas borran el retorno y dejan al caminante al albur del vacío frío y colorido sin sombra. Aquí y allá, van emergiendo pueblecitos, como si surgieran del seno original. Todo va quedando dormido, muriéndose, envuelto en los temblores de oro del sol del ocaso. Al regreso por un sendero adivinado, el viajero escucha las campanas arañando la ladera, manantial inagotable, de ansias tremolas. Al anochecer, los que siguen ahí, aunque se hayan ido, nos hacen un lugar al amor del fuego del hogar que dibuja sus bocas, musita sus nombres, como ventanas que se abren sobre el mundo. De todas partes llegan oscuros silencios. Las personas se sienten un objeto más de los objetos que las rodean.