«Dichoso el que teme al Señor»

Una y otra vez resuenen en nuestra asamblea las palabras de una bienaventuranza: “¡Dichoso el que teme al Señor!” Primero las dijo el salmista; luego nosotros las repetimos para responder a las estrofas de su canto ¿Por qué el salmista nos ha sugerido hoy esta oración? En realidad, él y nosotros, orando con aquellas palabras, lo que hicimos fue responder a algo que acabábamos de escuchar proclamado como Palabra de Dios: “La mujer que teme al Señor merece alabanza”.

El lector dijo: “La mujer que teme al Señor merece alabanza”; y tú, asamblea santa que lo escuchaste, sentiste la necesidad de añadir, con la fuerza de la aclamación y del canto: “Dichoso el que teme al Señor”, quienquiera que tema al Señor, todos los que temen al Señor.

Misterio grande es éste del santo temor de Dios, don inefable que une en admirable armonía aflicción y alegría, pobreza y confianza, necesidad y esperanza. 

Fíjate en Abrahán, probado y bendecido, pobre y confiado, necesitado y esperanzado. Fíjate en aquel malhechor que está crucificado con Jesús, y que ha abierto el propio corazón a la luz del santo temor de Dios; escucha lo que dice a su compañero, y lo que dice después a Jesús: “¿Ni siquiera temes tú a Dios, estando en el mismo suplicio? Y lo nuestro es justo, porque recibimos el pago de lo que hicimos; en cambio éste no ha faltado en nada. Y decía: Jesús, acuérdate de mí cuando llegues a tu Reino”. 

Ves que el santo temor de Dios tiene la virtud de acercar al hombre a la verdad de la propia vida y, al mismo tiempo, lo acerca a la verdad de Dios; el temor de Dios es una luz que da conocimiento y humildad, sabiduría y confianza; el temor de Dios es una llave que, a quien lo acoge, le abre las puertas del paraíso. 

Por eso hemos aclamado una y otra vez, diciendo: “¡Dichoso el que teme al Señor!” A la aclamación de la Iglesia se sumaron hoy gozosos, con el patriarca Abrahán y con aquel malhechor crucificado, todos los justos que en todo tiempo vivieron en el santo temor del Señor; y nosotros aclamamos y cantamos uniendo nuestra voz a la de Cristo Jesús, el primero entre los que temen al Señor, el Hijo probado hasta la muerte y bendecido, crucificado y amado, abandonado y confiado, necesitado y esperanzado, el que es, para los hijos de la Iglesia, ejemplo y fuente del santo temor de Dios. 

El temor de Dios es una disposición interior al respeto de Dios, al reconocimiento de su señorío sobre nuestra vida, a la confianza en él aun cuando nos envuelvan las tinieblas más oscuras, a la esperanza cierta y firme en su misericordia.

Del “que teme al Señor” nosotros dijimos: “¡Dichoso!”, sabiendo que el Señor mismo será la causa de su dicha; y el salmista reflejó en imágenes coloridas y familiares los dones con que Dios enriquece la vida de quien confía en él: “Comerás del fruto de tu trabajo, serás dichoso, te irá bien. Tu mujer, como parra fecunda, en medio de tu casa. Tus hijos, como renuevos de olivo, alrededor de tu mesa”. 

Si no has reconocido aún el rostro del hombre que teme al Señor, fíjate en Cristo Jesús, contempla a la luz de la resurrección el fruto de su trabajo, admira su bienaventuranza, goza con su bien; fíjate luego en su esposa, la Iglesia santa que somos nosotros, madre fecunda de hijos para el cielo; fíjate finalmente en los hijos de la Iglesia, como retoños de olivo alrededor de la mesa de Cristo. Y no pienses que tú, porque eres pequeño o pobre o pecador, has quedado fuera de la dicha, pues no has quedado fuera de Cristo; y no pienses tampoco que te has quedado al margen de la fecundidad, pues no te has quedado al margen de la Iglesia.

Para describir la dicha de “la mujer que teme al Señor”, el libro de los Proverbios usa imágenes distintas a las del salmista, pero igualmente coloridas y familiares. La mujer que teme al Señor es “mujer hacendosa… Su marido se fía de ella y no le faltan riquezas. Le trae ganancias… Adquiere lana y lino, los trabaja… Abre sus manos al necesitado y extiende el brazo al pobre”. 

Seguramente que habrás reconocido ya su rostro, porque la has visto muchas veces y muy de cerca: Es a ella a quien un día dirá el Señor: “Tuve hambre y me diste de comer; tuve sed, y me diste de beber; estaba desnudo y me vestiste”; es de ella de quien se dice en el evangelio: “Como has sido fiel en lo poco, te daré un cargo importante; pasa al banquete de tu Señor”. Es ella, la Iglesia, eres tú, pueblo de Dios, asamblea santa, que libre y animosa te ocupas de tu casa y de los pobres, de Cristo y de los necesitados.

“Ay del corazón cobarde, de las manos inertes; ay del hombre que va por dos caminos; ay del corazón que no confía, ay de los que abandonan la esperanza, ¡qué haréis cuando venga a tomar cuentas el Señor?”. ¿Reconoces ese rostro? Es el de aquellos que no temen al Señor; es el rostro de quienes se quedan indiferentes –manos inertes- ante el grito de los pobres, de los crucificados; es el rostro de quienes cierran los ojos -corazón cobarde- para no ver la miseria del hermano; es el rostro de aquellos a quienes un día el Señor dirá: “Tuve hambre y no me diste de comer; tuve sed, y no me diste de beber; estaba desnudo y no me vestiste”; es el rostro del empleado negligente y holgazán, echado fuera, a las tinieblas, porque cerró su corazón al santo temor, del que nacen libertad, confianza y esperanza, y lo dejó habitado por el miedo a Dios, miedo del que nacen la ceguera, la indiferencia, la pretensión de justificarnos a nosotros mismos, y, al fin, llanto sin esperanza y rechinar de dientes.

Dichosa tú, Iglesia santa, si, unida a Cristo, vives en el santo temor de Dios.

Se llamará «Miracle»:

Quién puede contar los sueños que agitan las noches de los bosques de Tánger, las noches del entorno de Ceuta o de Melilla; quién puede decir cuántas esperanzas desafían en cayucos y pateras la fuerza del Atlántico, las corrientes del Estrecho, las iras del mar de Alborán; sólo Dios sabe cuántos son los muertos en las rutas de la miseria y la ilusión, cuántas vidas han sido incineradas aprisa por nuestra conciencia en el horno del olvido. 

Allí han terminado hombres y mujeres sin país, sin familia, sin papeles, sin nombre, sin raíces, sin derechos, sin nada… Los hemos visto desaparecer como si no fuesen hermanos nuestros, como si se tratase de carne de otra humanidad, de otra carne… Sería un verdadero pecado que su memoria estropease la fiesta de nuestros botellones, las alegrías compradas de nuestros burdeles, la lógica inapelable de nuestros mercados, el aturdimiento de nuestros ocios, la monotonía de lo cotidiano en los cristales de nuestro bienestar.

Hoy traído a la memoria un relato de hace dieciocho años. Es de una voluntaria de Cáritas:

“Nos llega una chica nigeriana, joven, guapísima, víctima de ‘trata’. Viene a escondidas, por miedo a la policía. Como la mayoría de estos inmigrantes, está indocumentada. Estar sin documentos en Marruecos hace de ti, no una persona sin papeles, sino un delincuente y, si en esa situación eres víctima de cualquier abuso, eres también una persona sin derechos. 

La chica, entre vergüenzas y lágrimas, comienza a contar su historia. Está mal, muy mal. Efectivamente, observamos que está débil y demacrada, que apenas se sostiene en pie. Está embarazada de cinco meses, y su ‘patrón’, para hacerla abortar, la ha obligado a tomar cuarenta pastillas de un fármaco llamado …. Está perdiendo mucha sangre; está muy asustada. La acompañamos inmediatamente al Hospital Italiano (al frente de este Hospital está una comunidad religiosa, y ése es nuestro refugio para estos enfermos). 

Tan pronto como llegamos, la chica fue llevada, de urgencia, a la sala de partos. Tuvo el bebé sin dificultad, lo dejaron de lado –la niña había nacido muerta-, y acudieron a la madre.

Cuando todo terminó, la hermana enfermera se acercó al feto, lo lavaría un poco… Al meterlo en el agua, aquella miniatura de criatura humana se estremeció, diciendo a su manera que estaba viva, que quería vivir. Asustados y sorprendidos, médico y enfermera han de atender ahora aquella vida que pide una oportunidad… De la sala de partos a la incubadora… La aguja del suero es demasiado grande, y optan por dejarla sin él; cada diez minutos se le dará el alimento y la medicina por vía oral.

Nos permiten entrar a verla. Cuando estábamos junto a la incubadora, el bebé se estremeció de nuevo, y con sus manitas extendidas parecía estar diciendo: «quiero vivir, voy a vivir».

La madre estaba muy asustada; no quiere ver a su hija; tiene miedo. Sabe muy bien que no puede decidir sobre nada por ella misma, sabe que está ‘vendida’, que no se pertenece, que no le pertenece su hija de dos años, y tampoco esta otra que acaba de llegar. Todo es del ‘patrón’ hasta que ella pague su deuda, y para eso, puede muy bien hacer falta toda una vida.

La madre pidió hacerse perder de inmediato la leche, no quería ver ni amamantar a su hija. ¿No quería? No conocemos todavía a ninguna madre africana que renuncie a amamantar a sus hijos.

Salimos del Hospital con el corazón en un puño… Y ahora, ¿qué?

Conseguimos que antes de abandonar el Hospital la madre entrase a ver a su hijita. Cuando estuvo frente a la incubadora, el bebé abrió los ojos y de nuevo se estremeció: ¡quiero vivir!

La madre, entre sollozos, nos dijo: se llamará Miracle, ponedle Miracle.

Agosto de 2008.

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Cinco meses después:

En la última patera llegada a Algeciras iba Miracle, cinco meses de vida y de esperanza. No tiene un papel, no existe. Un Milagro al borde del abismo: en el nacimiento, en las aguas del Estrecho, en las arenas de la burocracia. ¿Hasta dónde llegará la luz de este Milagro? 

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Hoy:

Si ha sobrevivido, Miracle tiene dieciocho años… Nunca hemos sabido de ella.

Desde aquel año hasta hoy, los muertos en la frontera sur de España se cuentan por miles –según la ONG Caminando Fronteras, sólo en el año 2024, las personas muertas o desaparecidas fueron 10.457-.

El mundo tiene necesidad del santo temor de Dios, de ese temor que nos hace humanos porque nos hace semejantes a Jesús, semejantes a Dios.

El que teme al Señor, “abre sus manos al necesitado y tiende sus brazos al pobre”.

Las manos del que ama, los brazos del que teme al Señor, son siempre un milagro que ilumina la vida de los pobres.