Pintar los muertos, rodearlos de música, flores y hasta champagne es una pasada a la que habitualmente están acostumbrados los estadounidenses. La pobre mujer había pasado de especialista en...

Viajo a solas sin un mapa en la noche del sentido que barrunta el sentimiento

La mente, el “yo” que runrunea dentro de mí, no es mi verdadero yo No hay varios amores, sino un solo amor. Soy amor, soy una chispa de un globo de fuego que gira sin parar. Cuando tomo conciencia...

Hay algo incomunicable dentro de nosotros. Ni el ser más querido es capaz de penetrar plenamente en mi conciencia interior La fe no elimina esa soledad de mi más íntima conciencia, pero añade algo...